Ai, que
vontade de escrever até meus dedos sangrarem! Queria ter um discurso
todo pronto, sobre algum ou qualquer sentimento se quer. Algo
vibrante! Expressivo! De fazer o corpo estremecer...E nada me vem,
nada me chega da nuvem que é a nossa mente. Nada está pronto para
ser vomitado. Tudo é extático e aparentemente vazio. Percorro os
caminhos a procura de algum fiapo de sentir. Onde se esconderam
vocês, fiapos de meu ser? Restos ressentidos e satisfeitos que não
tem nada a dizer. Eu já percebi que têm livros/autores que nos
inspiram mais a escrever...Tolstoi não é um deles.
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“Há
quem mergulhe no mistério das árvores e sinta o coro dos troncos
nus aliados ao arfar das vergônteas. Depois é o mutismo, para
voltar o concerto de uivos e gemidos, misturados de sons em que o
ranger dos eucaliptos se confunde com o ciciar das tamarindeiras e
dos zimbros.” (pág.213)
SANTOS, Isidoro Duarte. O Espiritismo no Brasil. RJ – EP Editora,
1960.
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Dois aniversários hoje, e, da mesma pessoa xD
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